Страсти по сёмге

Говорят, норвежских рыбаков от неё тошнит. Что ж, охотно верю и надеюсь, что от неё тошнит не только норвежских рыбаков, но и всех прочих, промышляющих сёмгу в том регионе. Вам может показаться, что я не очень доброжелательно отношусь к суровым представителям человечества, совершающим круизы на рыболовецких сейнерах, но это не так. Если от сёмги их будет тошнить, то это значит – улов у них есть, и кок на камбузе только и успевает на все лады жарить-парить команде свежепойманную сёмгу. Может и меня бы затошнило, доведись мне есть сёмгу пять раз на дню на протяжении пары месяцев, но я её ем не так часто, как норвежские рыбаки, и предпочитаю есть её просто свежую (сырую, а ещё лучше живую))) или очень-очень слабосолёную.

Кстати, пост не про кулинарные рецепты, если чё.

Обычно я беру ломтик нежного, мягкого, белого, можно чуть тёплого батона, серебряным ножичком намазываю его тооооненьким (просвечивающимся) слоем масла, потом от чуть примороженной рыбины отрезаю ломоть розового сёмужьего мяса с белёсыми прожилками, кладу на батон, довольно щедро посыпаю черным молотым перцем, капаю сверху из надрезанного лимона или лайма несколько капелек соку, покрываю парой-тройкой листиков петрушки, беру это произведение в левую руку, а в правую бокал коньяку, делаю глоточек, а потом от всей души откусываю свою сёмгу с батоном и, зажмурившись от удовольствия, жую, жую, жую, жую, жую... Какая же она вкусная, чёрт побери!

Ну, так вот. Занесло тут меня недавно по всяким делам, о которых не скажу, в город в самом центре России. Сняла я квартиру, распаковала чемодан, подключилась к вай-фаю и вдруг мне так захотелось сёмги, что хоть караул кричи! Любой нормальный человек, не обременённый воображением, подался бы в какой-нибудь ресторан поблизости и ничтоже сумняшеся заказал бы там себе да хоть котлету по-киевски, а в качестве аперитива – холодной водки, и на закуску – три бледных пятачка сёмги на огромном блюде. Только знаю я эти рестораны – в них свежая сёмга бывает редко, а порой вместо сёмги с невинным взглядом подают форель, словно я по виду одно от другого отличить не могу, не говоря о вкусе. Потому о ресторане я даже и думать не стала. Прекрасная погода, хороший денёк, центр города – сейчас обую удобные кроссовки, выйду, прогуляюсь и в каком-нибудь супер-пупер-маркете прикуплю себе коньячку, батон, лимон и шмат наисвежайшей сёмги! И что вы думаете – пошла.

Четыре с лихером часа ходьбы, двенадцать торговых точек – 250 граммов коньяку в сумочке уже тянули, как целый пуд – и нигде нет сёмги. Слабосолёная или даже копчёная (фу, какая гадость) в упаковке от всяких "Русских морей" – это пожалуйста, а свежей – даже не пахнет. Всякие "Ашаны", "Ярче!", "Пятёрочки", "Ленты", "Магниты", "Перекрёстки" и прочее говно – какое же это убожество! 

"Эй, вы! Кормильцы хреновы! – хотелось заорать мне. – Похоже, в ваши вонючие сети из одной автолавки поставки идут! У вас же нихрена купить нельзя, кроме просроченного КитиКета! Если вы завтра все сгорите вместе с тем казеиновым хламом, который там продаётся, я богу только спасибо скажу. Лишь благодаря вам, сволочам, купить что-то по-настоящему свежее и вкусное становится всё невозможнее и невозможнее! Чтобы ваши дети жрали весь этот продуктовый отстой, который вы впяливаете людям, страдающим по ломтю свежей сёмги!"

В квартиру я вернулась без сёмги и злая, как собака. Если бы мне в тот момент на площадке у лифта попался какой-нибудь тридварас (а судя по ассортименту, они там все такие) из правления этих говносетей, я бы отбила ему всё, до чего кроссовки дотянулись.

Попив воды из-под крана и успокоившись, я закачала в ноут ДубльГИС с картой города и сказала себе: "Пока сёмги не поем – спать не лягу!" Ехать куда-то на рынок было уже поздно, да и не знала я, где там рынки. Стала искать и выписывать специализированные магазины, типа "Даров моря" и прочих "Нептунов" с "Черноморами". Обзванивала. "Здравствуйте! У вас сёмга в продаже есть? Свежая… Не опт… А когда завоз?" Еле как в четвёртом месте сказали "Да". Вроде и не далеко, но время поджимало – конец рабочего дня. Сунув лимон в холодильник, вызвала такси. 

Ну, наконец-то! Лежит! На льду… Красииииивишная… С метр длинной была, наверное. "Мне вот такой вот кусок!" – истекая слюной, показала я двумями руками.

Что было дальше, вы знаете и если думаете, что на этом всё кончилось – так-таки нет! На следующий день я искала фарш! Не который в подложке, нет – этого хватает! И даже не который в витрине в лотке – весь такой готовенький – этот встречается реже. А такой, который бы мне при мне "накрутили" из выбранного мной мяса… Не нашла. Правда, после поисков сёмги у меня уже не было того задора.

И вот приехала я вчера домой, где всё беру из холодильника (как оно туда попадает – это, тьфу-тьфу-тьфу, не моя забота) и сама себе думаю: неужели, правда, в этих многочисленных маркетах и сетях, где затаривается продуктами народ, есть только замороженный в глыбах льда доисторический минтай с камбалой и склизкие окорочка в подложках? Неужели, правда, они там, в этих бесконечных сараях с силосом не могут продавать свежую, а не ледникового периода, рыбу, свежее, а не польскую кенгурятину,  мясо? Это же здорово, когда можно прийти, понюхать, повыбирать, сказать, мне вот этот хвостик отрежьте, вот этот кусманчик на фарш распустите, и вот этого эффективного менеджера-козла порубите мелко на пятаки – я заплачу и не надо мне никаких ваших говноскидок.