Янка Дягилева. 04.09.1966-09.05.1991
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме-у них на языке.
Но им всё трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам-все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени-всё по устам.
(СашБаш)
Двадцать пять. Вернее, неполные. Четверть века — а уже конец. Итог. А что такое двадцать пять? Только начинаешь по-настоящему понимать, куда, к чему и зачем. Или догадываться. Или уже догадываешься, но не знаешь, что с этой догадкой делать. И вот — всё. Стоп-кран. Кранты. Поезд дальше не идёт. Колесо Сансары уже опять тебя ждёт. Кондуктор всё понимает, но уже спешит.
А себя в двадцать пять помнишь? Я — с грехом пополам. Голодные до знаний, до своих, с кем поговорить. Злые до любви. Пьяные от бессилия и от невозможности заткнуть уши, чтобы не слышать вранья про коммунизм во всем мире. С кричащей уверенностью, что всё — не так. И с полным незнанием, как должно быть. И с мыслью, что впереди — вагон времени. Целая жизнь. Чтобы понять. Сделать. Ошибиться, дать маху, опомниться и начать заново.
И, конечно: оставить след. (А на хрена? Кому нужен твой след?) А они — не начинают. Не опомнятся. Не успеют. У них уже нет права на ошибку. Их вагон — пустой. Стоит на запасном пути, и колёса приржавели к рельсам намертво.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные вёдра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, ещё раз!
Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан.
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
(СашБаш)
И что о них писать? Что он был хороший парень? Она — талантливая? Да кто в двадцать пять не талантлив? В каждом сидит гений, только у большинства он, сволочь, тихо сдыхает к сорока — придушенный бытом, работой, детьми, кредитами, водкой. А тут — не сдох. Стоит во весь рост. На взлёте. Но так и остался стоять на взлетной полосе — нереализованный потенциал, недовысказанная строка, недоспетая песня.
Вот приносят тебе кассету. В общаге, где пахнет жареной картошкой, дешёвой колбасой и юностью. Говорят: «Вот, послушай. Она — гений. Но это всё. Нового не будет». Ставишь плёнку. Скрип, шелест. И голос. Непоставленный, резкий. Но в нём — правда. Правда поколения. Та, которую мы не говорим друг другу. На всякий случай. А ты слушаешь, и сигаретный дым под потолком, и пиво в трёхлитровой банке на подоконнике, и ты сам — весь в будущем, которого, кажется, океан. А у той, что пела, — будущего нет. Только эта кассета. Только эти слова, что будто не из динамика, а из тебя самого выковыривают. Про тебя, про страну, про твоих друзей. И дежавю: будто знал её. Да знал! Она же — ты! Тот, кем ты мог бы быть, если б твой гений не сдох тихо. Это твои невысказанные мысли, твои неспетые песни, твоя собственная, несостоявшаяся смерть в двадцать пять.
А мы пойдем с тобою гулять по трамвайным рельсам
А мы пойдем с тобою, погyляем по тpамвайным pельсам,
Посидим на тpyбах y начала кольцевой доpоги.
Hашим теплым ветpом бyдет чоpный дым с тpyбы завода,
Пyтеводною звездою бyдет желтая таpелка светофоpа.
Если нам yдастся, мы до ночи не веpнемся в клеткy.
Мы должны yметь за две секyнды заpываться в землю,
Чтоб остаться там лежать, когда по нам поедyт сеpые машины,
Увозя с собою тех, кто не yмел и не хотел в гpязи валяться.
Если мы yспеем, мы пpодолжим пyть ползком по шпалам,
Ты yвидишь небо, я yвижy землю на твоих подошвах.
Hадо бyдет сжечь в печи одеждy, если мы веpнемся,
Если нас не встpетят на поpоге синие фypажки.
Если встpетят, ты молчи, что мы гyляли по тpамвайным pельсам
Это пеpвый пpизнак пpестyпленья или шизофpении.
А с поpтpета бyдет yлыбаться нам «Железный Феликс»,
Это бyдет очень точным, зто бyдет очень спpаведливым
Hаказанием за то, что мы гyляли по тpамвайным pельсам,
Спpаведливым наказанием, за пpогyлки по тpамвайным pельсам.
Hас yбьют за то, что мы гyляли по тpамвайным pельсами.
Hас yбьют за то, что мы с тобой гyляли по тpамвайным pельсам!
Анализ текста: Основная тема — побег из подконтрольного, предсказуемого пространства ("клетки") в мир свободы, пусть и опасной, грязной и связанной со смертельным риском.
Основная идея — протест против системы. Прогулка по трамвайным рельсам — это акт неповиновения, маленький бунт против порядка, который наполнен серыми машинами, синими фуражками и "Железным Феликсом". Система карает за любое отклонение от нормы, объявляя его либо преступлением, либо безумием.
Образная система и символы: Текст построен на мощных, контрастных образах:
"Клетка" — главный анти-образ. Олицетворяет всё, от чего бегут герои: обывательский быт, контроль, несвободу.
Городской индустриальный пейзаж как пространство свободы:
Трамвайные рельсы — центральный символ. Это и путь к свободе, и опасная зона, запретная для пешеходов. Это линия риска, по которой идет герой. Можно, конечно, еще заплыть за буйки, постоять под стрелой, к примеру.
Трубы, завод, дым — заменяют героям природу ("теплый ветер").
Их мир — это мир заводских окраин, промзон, где они чувствуют себя своими.
Желтая тарелка светофора — иронический символ надежды и путеводная звезда, маяк в океане ночи. Не солнце и не звезды, а утилитарный городской объект.
Образы системы и репрессий: Серые машины — обезличенная, давящая сила системы, которая давит всех, кто лежит на ее пути.
Синие фуражки — без перевода ясно. «Железный Феликс» и это-тоже. Его портрет в контексте текста — это всевидящее око государства, которое судит и карает.
Образы риска, смерти и выживания:"за две секунды зарываться в землю" — необходимость мгновенной реакции для выживания в опасном мире."продолжим путь ползком по шпалам" — унизительный, но единственный способ продвижения вперед."сжечь в печи одежду" — необходимость уничтожить улики, свидетельства своего "преступления" (прогулки).
Настроение и атмосфера: Текст создает напряженную, гнетущую, но при этом одновременно романтично-бунтарскую атмосферу. Это смесь:
Тревоги и постоянного ожидания опасности. Братства ("а мы с тобою"), единения двух людей против враждебного мира. Фатализма и обреченности. Герои почти не сомневаются, что их побег закончится плохо ("Нас убьют...").
Циничного романтизма — их романтика не в цветах и закатах, а в грязи, дыме и риске быть раздавленным.
Композиция: кольцевая, построенная на повторах, которые усиливают основную идею:
Завязка: Предложение пойти гулять по рельсам.
Развитие: Описание их мира и правил выживания в нем.
Кульминация: Появление образа "синих фуражек" и "Железного Феликса" — прямое столкновение с системой.
Развязка: Неизбежное наказание, повторенное несколько раз для усиления эффекта. Фраза "Нас убьют за то, что мы с тобой гуляли по трамвайным рельсам!" звучит как приговор и лейтмотив всего текста.
Историко-культурный контекст: Текст глубоко укоренен в советской и ранней постсоветской реальности.
Атмосфера подавления: Отсылки к КГБ ("Железный Феликс"), милиции ("синие фуражки") создают образ тотального контроля.
Эстетика промышленных зон: Герои — типичные представители городской субкультуры, для которых промзона, гаражи и стройки были своим "диким полем".
Андеграунд: Текст идеально ложится на музыку таких направлений, как панк-рок, пост-панк, русский рок. Он отражает чувства безысходности и желания вырваться у части молодежи той эпохи. Куда? Да к чертовой матери, куда подальше.
Вывод: Это текст-манифест. Манифест маргинальной свободы. Он не призывает к счастливому побегу. Наоборот, он с мрачной поэзией и фатальной прямотой описывает цену такого бунта — смерть. Это гимн тем, кто предпочитает быть раздавленным "серой машиной" системы, чем добровольно сидеть в своей "клетке". Акт прогулки по рельсам — это метафора любого маленького личного бунта против правил, который система воспринимает как угрозу и за который жестоко карает.
И что через тридцать пять лет о тебе напишут? Ась? Что был хорошим специалистом? Платил налоги? Купил квартиру? Вырастил… кого-то? И всё. А о них: «Поэт. Певец. Не дожил. Не допел». И будут не правы. Они — успели. Успели главное — крикнуть так, что эхо бьёт по рёбрам и через десятилетия.
Так что писать? Да ничего не писать. Слушать надо. И помнить, что те, кто кричит так, что дух захватывает, — их уже нет. Они выложились в этот крик полностью. Им нечего больше сказать. Только повторить. А мы, молчавшие, — мы ещё как бы живы. И нам есть о чём помолчать.
Что написать о человеке, который грохнулся, не долетев до четверти века? Ну, во-первых, что он грохнулся. А не «ушёл». Ибо «уходят» старики, а тут — обрыв. Стоп. Кино кончилось, не начавшись.
А она — успела. Вот этой кассетой, записанной через ж.., в грохот общаги, в запахи кухни и макарон по-флотски. Врезаться. Всей правдой своих двадцати двух — в рыло устроившимся двадцатипятилетним болванам. Врезаться и заставить бросить всё. Слушать. Это — уже поступок. Это — след. Рваная дыра в реальности.
И голос. Слышишь в первый раз, а кажется — знал всегда. Знаешь каждую потяжку, каждый срыв, каждую надсадину. Откуда? Да оттуда же, откуда всё настоящее. Из того же детства, из коммуналок душных, из первой водки, от которой вытошнило, из первой любви — от которой тоже. Потом.
И прорывает память. Кафе «Спорт». Новый Арбат. Кофе. И один свободный стул за столиком, где сидит эта самая… нелепая девица. Не красавица. А именно что — девица. Рыжая. Веснушчатая. Несуразная. И два часа взахлёб. Без пауз. Без цели. Просто — совпало. Как два элемента, которые вроде бы и не должны, а бах — и реакция. И свет. Расцвела при имени «Высоцкий». Расплакалась: «Башлачев». Разошлись. Не обменялись телефонами — нечем было. Просто — разошлись. Как два корабля в тумане. Один — доплыл. Другой — нет. Буквально.
И вот она. Догнала. Не девица. А её песни. Её голос, пропущенный через железо и плёнку. И этот голос оказался прочнее тела. Оказался — памятником. Который не в бронзе, а в воздухе. В тишине после последней песни. В стуке собственного сердца, которое вдруг поняло, что кто-то, кто мог бы ещё стучать где-то рядом, уже не стучит.
Вот и всё, что можно написать. Что кто-то был. Совершил единственное, что мог — себя. И ушёл. А песни — остались. И в них — вся жизнь, короткая, как вздох.
Всё по-честному. Как положено: живи быстро, умри молодым.
От большого ума лишь сума да тюрьма,
От лихой головы лишь канавы и рвы,
От красивой души только струпья и вши,
От вселенской любви только морды в крови.
В простыне на ветру по росе по утру...
От бесплодных идей до бесплотных гостей,
От накрытых столов до пробитых голов,
От закрытых дверей до зарытых зверей.
Параллельно пути, черный спутник летит,
Он утешит, спасет, он нам покой принесет...
Под шершавым крылом ночь за круглым столом,
Красно-белый плакат - эх, заводи самокат!
Собирайся, народ, на бессмысленный сход,
на всемирный совет - как обставить нам наш бред?
Вклинить волю свою в идиотском краю,
Посидеть, помолчать да по столу постучать,
Ведь от большого ума лишь сума да тюрьма,
От лихой головы лишь канавы и рвы...
от большого ума
Анализ текста "от большого ума"
Пессимизм, разочарование и горькая ирония. Подвергаются резкой критике абстрактные, возвышенные идеалы (ум, любовь, душа, глобальные идеи), показывая, как они разбиваются о жестокую и абсурдную реальность.
Крах идеалов и романтических иллюзий: Каждый куплет начинается с благородного понятия ("большой ум", "вселенская любовь", "красивая душа"), которое немедленно низводится до уродливого, тюремного или болезненного результата ("сума да тюрьма", "морды в крови", "струпья и вши"). Это главное.
Абсурдность бытия и социальной активности: Текст высмеивает любые попытки что-либо изменить, особенно коллективные. "Бессмысленный сход", "всемирный совет как обставить нам наш бред" — это прямая сатира на политическую риторику, пустые собрания и веру в то, что миром можно разумно управлять.
Тема смерти и небытия: Мотив смерти проходит через весь текст. Это и "канавы и рвы" (могилы), и "пробитые головы", и "зарытые звери", и, наконец, "черный спутник" — очевидная метафора Смерти, которая летит "параллельно пути" каждого человека и несет не ужас, а избавление — "покой".
Насилие и агрессия: Насилие показано как неизбежный итог благородных порывов ("вселенская любовь" оборачивается "мордами в крови") и как часть социального устройства ("пробитые головы").
Застой и безысходность: Циклическая структура текста (первые два четверостишия почти дословно повторяются в конце) подчеркивает ощущение замкнутого круга, из которого нет выхода. Все возвращается на круги своя.
Вывод: Данный текст — это горькое разочарование в романтике, интеллектуализме и утопических идеях. Весь мир как жестокая и абсурдная система, где любые попытки возвыситься, проявить любовь или изменить что-либо к лучшему обречены на провал и приводят к насилию, сумасшествию или смерти. Единственным утешителем и избавителем в этом мире выступает сама Смерть.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвётся к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им-Не надо!
Ведь Бог… Он не врёт, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слёз и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймём, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Женщины, метры, рубли…
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли…
Ну вот, ты -поэт…Еле-еле душа в чёрном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять всё одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь.-Пять, шесть, семь кругов беспокойного лада-
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
(СашБаш)

Комментарии
Они были против дурости союза, а развал союза не смогли пережить , ирония жизни
Формально 9 мая 1991 год. так что не успела увидеть.
Дурость и развал не обязательно должны были вытекать одно из другого.
СашБаш ещё в 90м все понял
17 февраля 88. В авторских комментариях ссылка на статью про него
80-е были временем какого-то повального ухода знаковых фигур советского прошлого. Как будто что-то не пускало их к этому роковому повороту.
Смена эпох
За Башлачёва не знаю, но вот Егор прямо говорил что сожалеет о развале союза, не так всё он себе представлял.
"Лопнула пружина, пизданулся механизм,
Где же моя хата, нэзалэжный коммунизм?"
©
И стал топить за коммунизм последние свои годы.
Ну так Летов Башлачева на 20 лет пережил
С Цоем перепутал , прошу пардону
ну там да. Год разницы
Ога, ога. Просто конец означает, что нет готовых рецептов на ситуацию. Все неудовлетворённые, опять нужен гений, который разрулит все хотелки. Или рок, который хотелки прикрутит.
Я скорее про то, что девушка в 20 лет точно описала то, что происходило и как она это ощущала. Так конструкция была нежизнеспособна.
Самосбывающееся пророчество. Я говорю о том, что есть некий порог неизвестности, отсутствие исторического опыта преодоления противоречий. Полагаю, что всякий раз доходило до такой ситуации и всё обрывалось. Но, всякий раз делался шажок вперёд, к пониманию как должно быть. Это наша борьба. Вот, приходит кризис цели и мы волей-неволей повышаем контекст. А писатели- фантасты повышали его ещё до момента кризиса. Потому что это существенно. Строятся гипотезы и потом они проверяются практикой. И всё стремится к некоему солнцу.
Вита бревис, а вот книга способна пережить какое-то время.
Вита Бревис. Да, но их не много, которые бревис. Но какой шанс на вита, после.
Я вот, немного изобретаю, как хобби. А вот Бояркин Виталий Витальевич, заслуженный, сначала заинтересовался моей темой, потом в что-то остыл, а возможно формулу изобретает на основе услышанного от меня. Для себя. Наверное потому что, профессионал, как Эдисон. Это то, что дано нам в этой юдоли. Справедливости мало.
Ведь мы играем не из денег, А только б вечность проводить!
Да, пожалуй.
Не всё так просто. Нонконформист -он и "в Африке" нонконформист.
Очень жаль Янку. Вечная память...
Как пелось в песне:
Не осталось никого
Не осталось никого
Не осталось никого
Не осталось никого
Никого нет!
Все таланты ушли...
Вот прямо сейчас кто-то подрастает
Не догонишь - не поймаешь ,
Не догнал - не воровали ,
Без труда не выбьешь зубы ,
Не продашь ,не нае...ь !
ЭТУ ПЕСНЮ НЕ ЗАДУШИШЬ ,НЕ УБЬЕШЬ !
лично не знала, на момент ее смерти была молодая. но в юные годы с тусовкой рокеров была на ее могиле. легенда новосибирского андеграунда. была на концерте что организовывал ее батя к годовщине в 2000х, не помню точно год.
Ну может кто-то сегодня про нее узнает. Еще. И поймет ТУ атмосферу.
О, многие! Но творят историю они в массе. Разрушение это ведь тоже история. И вот только когда угомонятся, их можно повернуть. Они чего-то ждут и кто им даст это вовремя, тот им велосипед.
На 360 градусов?
При чём да, ставить на те же по сути рельсы. Просто уже наверное без балласта. Благополучие их сковывает, каждое новое поколение обязано подтвердить валидность и "можем повторить".
Сброс пассионарности...целина( 50-е), Бам ( 70-е).. .90-е?? оппа...90-ее. ( пропустили сброс пассионарности)
Ни целина, ни тем более БАМ никакого сброса пассионарности не произвел. Да и не мог физически. В целинном проекте участвовал 1 млн чел. (брутто). Это за несколько лет, это вместе со взрослыми людьми, карьеристами, приспособленцами, уголовниками, скрывающимися от закона, просто любителями длинного рубля. БАМ ещё меньше.
А лирики совсем нет? Выразить не умеет? Любить ещё не умеет? Подростковая херня. Кто её в юношестве не писал... Ей бы корову, а лучше две. Может и жива бы осталась.
В бригаду к Анне Карениной?
9 сентября мы к ним еще одну барышню отправим
Да.
Профессиональные артистки, фальшь.
1. да.
2. Они не очень понимают о чем поют.
3. Хорошо. пусть. хоть так.
Очень жаль, что простые люди не очень поют. Неконкурентноспособны.
ну тот же Градский, признавая за Башлачевым гениальность работы со словом, отказался ему помогать, сказав: Играть как я, ты не умеешь, петь как я, ты не умеешь..
Вы их может, лично знали, а я так только догадываюсь. В Градском многое слилось, как будто совершенство, хотя-бы на фоне. Хорошо, когда соревнуются лучшие за оценки просвещённого зрителя и слушателя. Это прямо песня. А Пелагея поёт для иного. непритязательного, нынешнего слушателя.
Ну и хорошо, что ее аудитория узнает про Янку..
так же, все те, кто поет Высоцкого , близко до него не дотягивая...
Есть еще 2-3 человека, о которых напишу.
Интересный эксперимент.
До слез.
Согласен..
И..понимая, что руководитель определенно рисковала..
Да не хуже Пелагея спела.
Да не хуже. Я бы даже сказал, лучше.
Но.
Ну и хорошо!
Когда всем было пофиг, а вот ей чего-то зуделось в душе. И она произносила слова впервые, которые Пелагея повторила. Да в общем, шаблонно повторила, не пережила. Знаете, когда нагнетают голосом пафос, независимо от текста.
Я смотрю всякие конкурсы музыкальные.. так уж повелось, очень часто вижу, что исполнители часто не понимают о чем поют..
Ну так ничего в этом удивительного..
Интонация это тоже слово. Просто возникает диссонанс с текстом, а часто просто популярный шаблон, шаблонная мелодичность. Видимо потому, что нот всего семь, а букв тридцать две. Между прочим, я был знаком с поэтом. Мог наблюдать из чего рождаются вирши. В юности написал он тетрадку, не хуже какого-нибудь Северянина. А вот в зрелом возрасте почти ничего. Потому что, иллюзий стало меньше. И он погиб в прошлом году. Ему было 49.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне. ( С)
ОхЪ! Чего мы только не пережили!
Страницы