Со­вет­ский эки­паж танка пред­по­чёл смерть япон­ско­му плену

 

Я убит подо Рже­вом,

В безы­мен­ном бо­ло­те,

В пятой роте, на левом,

При же­сто­ком на­лё­те.

Я не слы­шал раз­ры­ва,

Я не видел той вспыш­ки,—

Точно в про­пасть с об­ры­ва —

И ни дна ни по­крыш­ки.

И во всём этом мире,

До конца его дней,

Ни пет­лич­ки, ни лычки

С гим­на­стёр­ки моей.

Я — где корни сле­пые

Ищут корма во тьме;

Я — где с об­лач­ком пыли

Ходит рожь на холме;

Я — где крик пе­ту­ши­ный

На заре по росе;

Я — где ваши ма­ши­ны

Воз­дух рвут на шоссе;

Где тра­вин­ку к тра­вин­ке

Речка травы пря­дёт, —

Там, куда на по­мин­ки

Даже мать не при­дёт.

 

Под­счи­тай­те, живые,

Сколь­ко сроку назад

Был на фрон­те впер­вые

На­зван вдруг Ста­лин­град.

Фронт горел, не сти­хая,

Как на теле рубец.

Я убит и не знаю,

Наш ли Ржев на­ко­нец?

Удер­жа­лись ли наши

Там, на Сред­нем Дону?..

Этот месяц был стра­шен,

Было всё на кону.

Неуже­ли до осени

Был за ним уже Дон

И хотя бы ко­ле­са­ми

К Волге вы­рвал­ся он?

Нет, неправ­да. За­да­чи

Той не вы­иг­рал враг!

Нет же, нет! А иначе

Даже мёрт­во­му — как?

И у мёрт­вых, без­глас­ных,

Есть от­ра­да одна:

Мы за ро­ди­ну пали,

Но она — спа­се­на.

Наши очи по­мерк­ли,

Пла­мень серд­ца погас,

На земле на по­вер­ке

Вы­кли­ка­ют не нас.

Нам свои бо­е­вые

Не но­сить ор­де­на.

Вам — всё это, живые.

Нам — от­ра­да одна:

Что неда­ром бо­ро­лись

Мы за Родину-​мать.

Пусть не слы­шен наш голос, —

Вы долж­ны его знать.

Вы долж­ны были, бра­тья,

Усто­ять, как стена,

Ибо мёрт­вых про­кля­тье —

Эта кара страш­на.

Это гроз­ное право

Нам на­ве­ки дано, —

И за нами оно —

Это горь­кое право.

Летом, в сорок вто­ром,

Я зарыт без мо­ги­лы.

Всем, что было потом,

Смерть меня об­де­ли­ла.

Всем, что, может, давно

Вам при­выч­но и ясно,

Но да будет оно

С нашей верой со­глас­но.

 

Бра­тья, может быть, вы

И не Дон по­те­ря­ли,

И в тылу у Моск­вы

За неё уми­ра­ли.

И в за­волж­ской дали

Спеш­но рыли окопы,

И с боями дошли

До пре­де­ла Ев­ро­пы.

Нам до­ста­точ­но знать,

Что была, несо­мнен­но,

Та по­след­няя пядь

На до­ро­ге во­ен­ной.

Та по­след­няя пядь,

Что уж если оста­вить,

То шаг­нув­шую вспять

Ногу неку­да ста­вить.

Та черта глу­би­ны,

За ко­то­рой вста­ва­ло

Из-за вашей спины

Пламя куз­ниц Урала.

И врага об­ра­ти­ли

Вы на запад, назад.

Может быть, по­бра­ти­мы,

И Смо­ленск уже взят?

И врага вы гро­ми­те

На ином ру­бе­же,

Может быть, вы к гра­ни­це

Под­сту­пи­ли уже!

Может быть… Да ис­пол­нит­ся

Слово клят­вы свя­той! —

Ведь Бер­лин, если помни­те,

На­зван был под Моск­вой.

Бра­тья, ныне по­прав­шие

Кре­пость вра­жьей земли,

Если б мёрт­вые, пав­шие

Хоть бы пла­кать могли!

Если б залпы по­бед­ные

Нас, немых и глу­хих,

Нас, что веч­но­сти пре­да­ны,

Вос­кре­ша­ли на миг, —

О, то­ва­ри­щи вер­ные,

Лишь тогда б на воине

Ваше сча­стье без­мер­ное

Вы по­стиг­ли вполне.

В нём, том сча­стье, бес­спор­ная

Наша кров­ная часть,

Наша, смер­тью обо­рван­ная,

Вера, нена­висть, страсть.

Наше всё! Не слу­ка­ви­ли

Мы в су­ро­вой борь­бе,

Всё отдав, не оста­ви­ли

Ни­че­го при себе.

 

Всё на вас пе­ре­чис­ле­но

На­все­гда, не на срок.

И живым не в упрёк 

Этот голос наш мыс­ли­мый.

Бра­тья, в этой войне

Мы раз­ли­чья не знали:

Те, что живы, что пали, —

Были мы на­равне.

И никто перед нами

Из живых не в долгу,

Кто из рук наших знамя

Под­хва­тил на бегу,

Чтоб за дело свя­тое,

За Со­вет­скую власть

Так же, может быть, точно

Шагом даль­ше упасть.

Я убит подо Рже­вом,

Тот ещё под Моск­вой.

Где-​то, воины, где вы,

Кто остал­ся живой?

В го­ро­дах мил­ли­он­ных,

В селах, дома в семье?

В бо­е­вых гар­ни­зо­нах

На не нашей земле?

Ах, своя ли, чужая,

Вся в цве­тах иль в снегу…

Я вам жизнь за­ве­щаю, —

Что я боль­ше могу?

За­ве­щаю в той жизни

Вам счаст­ли­вы­ми быть

И ро­ди­мой от­чизне

С че­стью даль­ше слу­жить.

Го­ре­вать — гор­де­ли­во,

Не кло­нясь го­ло­вой,

Ли­ко­вать — не хваст­ли­во

В час По­бе­ды самой.

И бе­речь её свято,

Бра­тья, сча­стье своё —

В па­мять воина-​брата,

Что погиб за неё.

А жизнь надо про­жить, и за­ви­до­вать мёрт­вым не при­дёт­ся, всё будет хо­ро­шо!

Если уж вспо­ми­нать! )