Сказка о... Тебе

           В том мире есть небольшая сказка. Она малоизвестна и передаётся лишь из уст в уста. Когда тихо шепчут губы, а слова нежно теплеют, оседая на ушах слушающих мягкой тканью рождающегося воображения.

            В том мире она – это лучший из алмазов и сама завершённость. Кто-то скажет – далёкое и глубокое, тайное и непознанное, доступное только избранным, а кто-то лишь улыбнётся, загадочно прикоснувшись губами к трепещущим ушам душ умеющих слушать.

            В этой сказке живёт предание о Скользящем. О том самом, что вне даже ума. Едва заметный, как миг и едва уловимый, как сама жизнь. Тот, что пронизывает всё, пребывает во всем, но ведать его – невозможно, осознавать его безсмысленно, а искать его где-то конкретно – безполезно.

            Словно едва-едва напоминающая о себе тишайшая из божественных мелодий, которой даже боги не в силах дать имени. Она словно ветер, что играет ею на наших губах, перенося себя от них к ушам, слушающих наше слово… неуловима сама по себе! Захочет – бросится его жёстким порывом в лицо, а захочет ласково погладит, лишь слегка прикоснувшись и тут же отпрянув прочь, да так, что ты будешь искать встречи с ней, как с единственным настоящим любовником своего жаркого, живого и чувственного сердца. И даже ветер – и тот, лишь игрок, лишь ещё одна форма, лишь намёк и едва заметная грань, за которой эта тишайшая мелодия, этот Скользящий… пребывает.

            Да и «пребывание» – это лишь предположение несведущих, совершенно безсмысленное и ненужное для тех, кто почувствовал его поцелуй на своей душе.

            Поймать его пытались многие. Да что там многие – поймать его пытается каждый. Каждый миг! И многие даже улавливают его отголоски в своих сетях, в образах своих миров, в своих фантазиях! В своих мечтах! В своей Воле! Они приглашают его пребывать с ними и в них своим воображением и это большая удача, а потому, каждый, кто испытал подобное хоть раз, никогда не перестанет желать ещё. Не перестанет хватать его голодными устами, глотать жадно, кто сколько сможет. Как единственную, да… единственно настоящую и ценную суть своей жизни. Но вот заточить… усыпить… обездвижить… обрести над Скользящим власть… не смог ещё никто.

            И каждый раз, после каждой новой попытки, после ворвавшегося внутрь дерзнувшего посягнуть на такое ловца, которого на какой-то миг окрыляет ветром вдохновляющего потока, Скользящий все также уходит прочь. В следующий же миг. Он оставляет послевкусие и свою мягкую улыбку… а день все также сменяется ночью, жизнь смертью… и каждый, кто хоть раз почувствовал… почувствовал хоть что-нибудь в своём мире – жаждет! Жаждет вновь обрести, хотя бы ещё на миг, хотя бы ещё раз… это чувство скольжения внутри себя.

            Можно ли с ним сравнить полет души? Можно ли сравнить направленность духа, что бурей носится в воле, позволяя каждому, у кого она есть – творить собою? Появляются и исчезают новые и старые границы. Рождаются и погибают миры, и даже целые вселенные склоняются перед ним! Какое ему до этого дело? Всё старается подстроиться и есть одновременно здесь и сейчас, но Скользящий… так и не пойман. Он вне сравнений, уточнений, мерил и весов. И всё также лишь тихонечко касается, едва уловимым, едва осознаваемым нечто, что почти ничто, оживляя и позволяя расцвести собою ещё один миг в том, чему он даровал себя. Всего на миг. Каждый… новый… миг.

            Говорят… там, в вечности, что недоступна простому смертному… там, где время остановилось, а причины и следствия замкнули, наконец, свой круг, став единым целым, Скользящий не пойман также. И даже более, не важно, что вверху, а что внизу – это вечное стремление, вечная тяга Духа упорядочивать пустоту, гореть яростно и ново… лишь только ещё одно слово и образ о нем. Лишь временная, хотя едва ли так можно сказать, что успешная, ловушка для Скользящего, в едва ли надолго верном направлении. Ведь он только касается границ, не колебля их и не меняя. Его прикосновение невозможно предугадать, отследить, спрогнозировать. Его не почувствовать извне. Только ты сам, только внутри, только на коротенький миг… и вот ты уже летишь, как ветер, несёшься бурей водопада, ревёшь вырывающейся из недр земли бушующей магмой яростного жара, пытаясь превзойти любые границы и пробурить сами небеса им в себе! И с каждым вздохом всё сильнее и яростнее пытаясь, почувствовав его едва лишь раз, пока не забыл об этом вкусе, поймать его вновь и вновь!

            Иногда это удаётся… хотя всё же мы все счастливчики. Ведь хоть раз, но он касался и нашей души. И вот, быть может вновь его улыбка… касается нас сейчас, но мы лишь слушаем дальше эту манящую сказку… думаете, он грустит или печалиться, когда мы этого не замечаем? Ему нет дела до этого, ведь он независим и скользит, лишь касаясь. Но, возможно, это прикосновение все же заденет за самое наше сердце вновь, каким-то забытым в далёком прошлом томлением… и мы тут же обернёмся в тревоге. Внутри появится нечто, что мы не в состоянии озвучить. Мы вновь сорвёмся в поиск ответа взволнованным взглядом, постараемся найти объяснение ему вокруг, но… лишь наше сердце бьётся всё стремительнее, а глаза наполняться слезами… как!?

            И вот чувства… всколыхнула новая волна… нет, само торнадо проснётся в нас и мы… кричим всеми фибрами души!!! Кричим всем, что есть, поя собою его песню, и эта песня для него о нас! Мы кричим… останься! Останься с нами и в нас ещё на мгновение! На всего-то раз! Да… мы кричим это снова и снова. После каждого раза… мы повторяем это вновь и вновь, потому что не можем иначе!

            Таково наше свойство. Такова наша жизнь. Таковы мы.

              А он же – лишь скользит по нам, дотрагиваясь мигом, но не останавливаясь. Ни на мгновение. Ни в одном мгновении. Он не есть изменение. Он не есть жизнь или смерть. Не есть условие и не есть причина. Он вне времени, и вечность… даже она не нужна Скользящему. Единственное, что привлекает его, единственное, что, как говорит нам сказка, даёт на миг почувствовать его и за что он дарит каплю своей безмерной мощи вдохновения и чувств – это та самая яркость мига, что пребывает в нас. Тот самый единственный, неуловимый и неповторимый миг, что случается с нами впервые. Что никогда больше не будет таким же, не был таким же и не будет иным. Он как мотылёк, которого не заботит огонь, ведь он летит – на свет этого мига.

              Говорят, там, в вечности… остаются только такие мгновения. Только ярчайшие, особенные, неповторимые. И вместе, они превращаются в вечно изменчивый рисунок. Он вне времени, но и каждый миг все же новый. Это постоянно меняющийся узор, которым сама вечность ловит собою Скользящего, чтобы просто… быть.

              Ведь даже вечность – она для него…

              В том мире это предание передаётся шёпотом и с глубоким почтением. Его никогда не записывали и никогда не запоминали. Каждый раз, слова, что слетают с губ и касаются ушей, проникая в сердца и бередя струны душ – новые. Нет в них постоянства, нет в них подобия. В них нет даже однородности.

              В том мире это просто сказка. Сказка, о которой говорят все, но лишь немногие на мгновение в изумлении останавливаются, дотрагиваясь пальцами до своих губ или ушей, оборачиваясь к едва всколыхнувшимся чувствам, чтобы осознать эту его необычную сладость. Её после-вкусие…

              Её нет возможности передать.

              Её нет необходимости даже пересказывать.

              Её можно лишь однажды почувствовать и тем навечно потерять покой. И после, говорить только о ней. Искать только её. Гореть только ею! Потерять душевное равновесие, и даже отказаться от самой тяги успокоиться душой и просто направиться в новый, ещё один, но совершенно иной и обязательно необычный путь за самым драгоценным. В мире. В мирах! Во вселенных! В вечности. За тем, что где бы оно ни было – не стоит ничего…

              Говорят, эту сказку шепчет сам ветер. О ней поёт океан, могуче дрожит земля и кружится множеством горячих языков пламя. Для неё молчит сама пустота, и даже вечность завихряется в своём безконечном стремлении рассказать эту сладость мириадами яростно пламенеющих губ.

              В том мире… быть может и не говорят о чем-либо ином вовсе, но едва-едва, но лишь какие-то единицы, вместо слов с наслаждением чувствуют, останавливаясь и впиваясь своими губами и ушами, всем телом и чувствами в эту песню, что течёт вокруг. Непрестанно. Неостановимо. Она доступна всем. Она есть везде. Она живёт в каждом мгновении, ведь и каждое из мгновений есть лишь только для того, чтобы передать её.

              …а вы? Как вы передадите её?