Автор музыки и слов Орис Орис
Песня № 3 из серии "Баллада о Бессмертном Полке"
«Песни Возрождающие Славу России» автор Орис Орис]
Посвящается всем 15051 «двухсотым»,
геройски погибших в афганской войне
с 1979 по 1989 г.г.
Не спится мне… В тиши ночной
Витает память надо мной…
Мне вспомнился последний бой
В степи под Кандагаром.
Наш взвод был плотно окружён
Душманами со всех сторон,
Что поливали нас огнём –
Прицельно, неустанно…
Средь беспорядочной стрельбы,
Не слыша плача, слов мольбы,
В тела и в молодые лбы,
Свистя, впивались пули…
Но духи свой крича «акбар»,
Внесли накал в борьбы кошмар:
Скрываясь за стволы чинар,
Из дота полоснули!..
Прижал тот дот
К земле наш взвод,
И шелохнуться не даёт,-
Свинцом горячим бьёт!
Я поднял взгляд:
Один лишь гад
Для сотни опытных солдат
Устроил шах и мат!
Как чёрт вселился в чёртов дот -
Смертельным шквалом всех нас гнёт!
Нельзя назад, нельзя вперёд...
Со штабом нету связи!..
Из ДэШаКа шахид-урод
Крупнокалиберными бьёт!
Не подойти к нему в обход!..
Ведь мин везде – как грязи…
И взводный наш рванул вперёд!
Спасая уцелевший взвод,
Что по команде вновь вот-вот
В атаку встать готовый…
Минуя пуль водоворот,
Он дерзко бросился на дот!..
И захлебнулся пулемёт
В потоке русской крови!..
И – тишина!..
Казалось нам
На миг, как грозная волна,
Закончилась война…
Чист небосвод,
Скворец поёт,
И солнце сладко в спину жжёт,
И пчёлы ищут мёд…
Секунда… две… И мы бежим
На чёртов дот, на блиндажи,
Не тратя сил на виражи,
Чтоб с пулей не столкнуться…
Я не бежал, стрелой летел,
Над грудами кровавых тел,
И только одного хотел:
Скорей домой вернуться!
Опять нас Бог не обманул
И вывел в небольшой аул
И БэТээРы подтянул
С мотострелковой ротой…
И дальше Бог смог нам помочь,
Тем, что когда настала ночь,
Бушманов мы прогнали прочь,
Вместе с морской пехотой…
Ущелье… Грот…
И дождь идёт…
И под скалой шестой наш взвод
Возле костра поёт.
Про жизнь поют,
Про пять минут,
Те, что сейчас они живут,
И, значит, не умрут…
Меня сберёг мой талисман:
Я не погиб от жутких ран!
В ту ночь покинул я Афган
Лежа среди «трёхсотых».
Но в том борту, где я лежал,
Взвод санитаров загружал
В суровый Чёрный наш Тюльпан
Одиннадцать «двухсотых»…
Да, я тогда остался цел,
Но весь Душою зачерствел,
Смотрю как будто бы в прицел
Как Жизнь коловоротит…
Какая, мне скажите, тля
эС-эС-эС-эРского Кремля,
Войной руля, губила зря
Полки, взвода и роты?
Лежать невмочь…
Лекарства – прочь!
И невозможно мне помочь
В воспоминаний ночь…
Достал стакан,
Налил сто грамм –
За мною проклятый Афган,
За Чёрный наш Тюльпан…
Видать, мне снова не уснуть,
И ноет раненная грудь
И хочется взахлёб глотнуть
Глоточек жизни новой…
Но по ночам, когда все спят
Ко мне приходит взвод ребят,
Что вечным сном спать не хотят
В своих гробах цинковых…
И не страшна уже им смерть!
Но как мне в их глаза смотреть?
Как от стыда не помереть
За то, что в Жизни новой
Тех, кто в Афгане уцелел,
Гнобит чиновний беспредел,
Их жить заставив не у дел,
Терпя судьбу бездомных?..
И снова Бог
Чем смог, помог:
Чтоб получить от павших толк,
В раю в короткий срок
Он создал Полк,
Бессмертный Полк,
Чтоб казнокрадам дать Урок,
Как исполнять свой Долг!..
Комментарии
ухи режет от плагиата.