Памяти коллеги Александра Пронина - ферганского врача-хирурга и поэта..

Русский Рим.

 

Из письма инока Филофея Царю Ивану 111

« … Внемли благочестивый царь, что не все христианские царства сошлись в твоё единое, что два Рима пали, а третий стоит, а четвертому не быть …»

 

Мы третий, и последний Рим

Мы праведно, прилюдно бога чтим.

И благодатью лечим подлости,

Не ведаем порою, что творим,

Но крепче веруем от безысходности.

 

Мы грешники, уставшие пророков вести,

Обещанный рай оказался далече

Мы грешники, грезившие о святости.

Сжигая кострами тела человечьи.

 

Какие мы ?! Мы русские ! Сверх меры

Отпущено нам смерти и любви

И славы, православной веры,

И наказания – шестая часть земли.

 

Нам суждены вселенские просторы,

Крест Византийский на века

Очаровались миражём Босфора,

Серебряные русские снега.

 

В Стамбуле купола Софии !

Лишь Русью спасена свеча !

Мы постигали – не убий !

Спасители с крестом меча.

 

Мечом молитвой выживали

Под ветрами лихих годин.

Два предыдущих Рима пали,

Но русский Рим – непобедим !

 

Не зря постились лебедою –

Златые горы жрала дань

Рим третий нарекли Москвою

Мужайтесь Киев и Казань.

 

Мы прорубились до космических границ,

Прощая недругов вчерашних,

Степных смирили кобылиц,

А степь великую – под пашню.

 

Топила землю наша кровь,

В пути земном и бесконечном

Мы погибали за любовь

И возрождались к жизни вечной.

Умерь нам, господи, хмельной тоски

Она страшнее топора и плахи.

Мы русские до гробовой доски.

Не русские два Рима в прахе.

 

Пусть ослабели мы, но упаси вас боже

Тревожить душу бесшабашную

Да, ослабели мы! Кому неймется все же !

Рискните с нами врукопашную!

 

Мы есть, и будем, и на том стоим

Найдутся силы повторить

Мы непреклонно бога чтим

Мы третий и последний, Русский Рим

Двух предыдущих нет, четвертому

не быть.

 

 

Александр Пронин

г. Фергана

РЕКВИЕМ РОССИИ.

 

 

Не скажу я, что образ России

Мне как небо рисуется синим

Или красным, с оттенком крови

Или желтым, от прошлой любви.

 

Непонятен, твой образ бесцветен,

На торгах позолота столетий

Ты стоишь босиком на снегу

Пьяная, не противясь врагу.

 

Нет России давно, нет и цвета

Только кладбищ сиротских примета.

Похоронена матушка – Русь.

А я пью, поминаю и злюсь.

 

Я же вырос из русской шинели

На окраине русских империй !

Как случилось, что нас извели.

Тихим сапом с великой земли.

 

Как мы сможем моё поколенье

Воскресить нашу душу из тленья

Сколько боли и зла. Нет пути.

Дай нам веры, господь и прости.