Песня о лучшей в мире клинике для борцов за народную долю

Шарите ты мое, Шарите,
Гавань мира, источник надежды!
Коль врачи вас лечили не те -
Коновалы и просто невежды -
Привезут вас сюда на щите.
Шарите.

Бунтарей и отравленных боссов
Здесь лечили всегда без вопросов:
Кто у смерти повис на хвосте,
Кто-то просто хлебнул купоросу,
Кто-то устрицы скушал не те.
Шарите.

Шарите ты мое, Шарите!
Рассказать ли тебе про неволю,
Как борец за народную долю
По Сибирскому небу летел
И ни капли не пил алкоголя?
Шарите.

Шарите ты мое, Шарите!
Много дней не стихают уж споры:
Ел народный кумир мухоморы
Или выпил палёный Мартель
С томичами под их разговоры?
Шарите.

Омский госпиталь - не Шарите.
Как кричали жена с секретаршей,
Выясняя, кто в клинике старший,
Разодрав на груди декольте!
Как главврач убегал от гостей,
Шарите!

Но доставлен больной в Шарите,
И заткнулись горячие дамы,
Ни нахрапа, ни криков, ни драмы,
Приутихли, как в чуме саамы,
Как карасик в муке на плите.
Шарите.

Ну а ежели доктор надменный
Вдруг пройдёт, то посмотрит гиеной,
Никакого вам «эгалите».
«Доктор, доктор, что, как он, потел?!» -
«Кто такие? Отстаньте, bitte!»
Charite.

Шарите ты мое, Шарите!
Если б блогером был я, ребята,
Всё бы знал я про барбитураты,
Про коварство спецслужб и властей.
Ну, и жить научил бы богато,
Чтоб недуги лечить в Шарите.
Charite!

oitelo/535