Война как праздник

Многие это не просто чувствуют, но и отлично осознают. А осознают они то, что практически всегда, когда земля начинает заливаться реками крови, найдётся некоторое количество «людей», которые будут несказанно рады человеческим смертям и сгоревшим дотла домам.

И вы отлично знаете, что это за люди. Эти моральные инвалиды — представители одной из самых уважаемых в нашем обществе профессий. Представители этой респектабельной сферы деятельности отлично знают, что «французы клюют только на французских покойников». А их главная задача заставить нас «клюнуть», именно поэтому они, что есть силы добывают для нас наживку — мёртвых людей. Мёртвых русских (в самом широком смысле этого слова) людей. Чем больше смертей — тем лучше. Они словно гробокопатели стараются изо всех сил, чтобы извлечь на свет божий как можно больше покойников. Больше убийств, больше страданий, больше ожогов, больше огня и дыма. Человеческие страдания — это их хлеб.

Вы конечно же догадались, что я говорю о журналистах, репортёрах, анилитиках, экспертах и их редакторах. У них сейчас дела очень хороши. У них сейчас царит атмосфера праздника.

Посмотрите на эту картинку.

Поглядите на те даты, когда их дела пошли в гору. У них сейчас настоящая жаркая страда. Деньги сами, огромными селёдочными косяками заплывают в их карманы. Рекламодатели раскошеливаются изо всех сил, ибо просмотры рекламы просто ракетой взлетают к небесам. Аналитики, словно красивые проститутки, которые даже душ между клиентами принять не успевают, точно так же не успевают освежиться между телеэфирами. Вести о человеческих смертях льются на журналистские головы таким нескончаемым потоком, что они уже начинают в них копаться, чтобы избрать для своих статей и репортажей смерти поживописнее и пострашнее. Наверное их клавиатуры плавятся от беглой десятипальцевой печати, а радиоволнам, должно быть, сейчас так тесно в эфире.

Они словно те вампиры из дурацкого фильма про негра с саблей, которые задорно танцуют на шумной дискотеке. Они счастливы и радостны, они полны энтузиазма и неугомонны. Сейчас включилась та самая система пожаротушения, где вместо воды — кровь. И кровь эта льётся на ликующих вампиров, и они орут от счастья. Они упиваются кровью. А потом они в изнеможении рухнут на скользкий пол и начнут выделять из себя шокирующие и срочные новости, эпичные кадры и захватывающие репортажи, а также жгучую аналитику.

А где-то внизу, под ногами этих счастливцев, снуют мелкие зубастые существа, которые изо всех сил потребляют выделения журналистов и, пропустив их через свои организмы, начинают выдавливать из себя посты и блоги.

Картина жуткая.

Нужно сделать шаг в сторону, чтобы не запачкаться.

***

Знаете, когда я был совсем маленьким (что-то около десяти лет от роду), мне в руки попалась отвратительная книжка под названием «Хроники Корума». Поскольку она была невероятно гадкая, а я был начинающим подростком, то я, само собой, прочёл её всю взахлёб, и не один раз. Сейчас я такую дрянь, конечно же, перечитывать бы не стал, но вот что я сейчас вспомнил, так это то, что в той книжке есть отличное, и не просто отличное, а, на мой взгляд, по-настоящему превосходное, описание собирательного образа деятеля из сферы массовой информации и примкнувших к ним блогеров. Я даже не поленился отыскать этот отрывок в интернете.

Прочтите и насладитесь, дорогие мои.

«Но на Корума никто не обратил ни малейшего внимания. Его появление осталось незамеченным. Два рогатых демона с длинными хвостами сражались друг с другом на одной из верхних галерей. Они громко смеялись, хотя оба были смертельно ранены.

Казалось, битва демонов поглотила все внимание Ариоха.

Валет Мечей, Повелитель Хаоса, лежал на куче отбросов и потягивал какую-то вонючую жидкость из грязного кубка. Огромные складки кожи на жирном теле Ариоха тряслись, когда он смеялся. Его голое тело как две капли воды походило на мабденское. С ног до головы он был покрыт струпьями и болячками. У него было красное уродливое лицо, а изо рта торчали гнилые корни зубов.

Если бы не рост Валета Мечей, Корум никогда не принял бы его за Бога. Но Ариох был великаном, а меч - символ его власти не уступил бы в длину самой высокой башне Эрорна.

По стенам гигантского зала располагались ярусы. Они поднимались один за другим к далекому куполу, окутанному туманом. И на каждом из ярусов копошились мабдены, в большинстве своем - голые. Ни капельки не стесняясь, они совокуплялись прямо на полу, дрались между собой, пытали друг друга.

<...>

Каждый мабден был занят своим делом. Многие, подобно вшам, скакали и ползали по необъятному телу Бога, прокусывая кожу, высасывая кровь. Ариох не обращал на них никакого внимания. Он не отрывал взгляда от двух дерущихся демонов.

<...>

Валет Мечей расхохотался, и несколько мабденов-паразитов свалились на пол.

Одни - разбились, другие - поднялись как ни в чем не бывало и вновь начали терпеливо карабкаться на тело Бога, высасывая по пути его кровь.

В грязной бороде Ариоха шло сражение за остатки пищи, прилипшей к волосам.

В паху Ариоха мабдены толкались, выискивая места понежнее.

Оба демона упали без сил. Первый был мертв, второй едва дышал, но все еще смеялся. Через некоторое время он умолк.

Ариох хлопнул себя по бедру, прикончив несколько мабденов, затем поскреб живот. Посмотрев на окровавленную ладонь, он вытер ее о волосы. Копошащиеся в голове мабдены тут же кинулись пожирать свежую пищу.

Бог глубоко вздохнул и с наслаждением принялся ковырять в носу пальцем величиной с тополь.»

P.S. Лой быканах!